sábado, 26 de marzo de 2011

Pues resulta
No ser tan difícil
Aunque se me encoja el estómago,
Me suden las manos,
Ande continuamente mirando alrededor
Y vea ojos que como moscas
Zigzaguean a mi contra.
Cojo el tren y el metro,
Miro al suelo
Como queriendo pasar desapercibida,
No soy tan omnipresente
Como mi cerebro se empeña,
No le importa a nadie,
Soy únicamente una sombra
Con sus inquietudes,
Con sus miedos e ilusiones,
Con sus cosas buenas
Y sus cosas malas
                               -supongo como todos-
Y aunque me esconda tras un libro
O detrás de una farola mientras espero
Puedo hacerlo.

Gran paso de hombre que pisa la luna
Y deja testigo en forma de bandera
O multipasaje al que se le agotan los viajes,
La caja de cigarrillos se agota
Y muestro resaca en mis palabras
Pero he ido y vuelto
Sin más compañía que mis ganas.
¿Quizás cambio?
El progreso es simplemente un concepto
Que conlleva la existencia
De un sentido de mejora
Y aunque no sepa decir si estoy mejor
Si avanzo aun sin saber a dónde.
Acaso no es eso simplemente
Lo que comporta la vivencia,
Transcurrir como por un desierto
-sin pena ni gloria-
Todos busquemos lo que busquemos,
Todos
Acabaremos siendo reos de la muerte…
Entretanto suéltate la melena.

miércoles, 16 de marzo de 2011

ATARAXIA

ATARAXIA
Quien puso este cerebro dentro mío.
                                                                C.Bukowski
¿Quién?
Quién tejió
Con desmesura
Un entresijo
De neuronas,
Quién lo convirtió
En esponja empápalo-todo,
Quién es capaz de
Ahuecarlo y que el color blanco
Lo cubra todo,
A secas el vacío…

Quien está a salvo
De su descontrol y desvarío.

martes, 15 de marzo de 2011

hoy simplemente compartir...

hoy simplemente compartir un poema que acabo de leer




En son de despedida.


No vine sólo por decirte
(aunque también) que no volveré nunca,
y que nunca podré olvidarte.
Emprendo la tarea
(imposible, si es que algo hay imposible)
de racionalizar, interpretar, reconstruir y desandar
aquellas fábulas y hechizos
que gracias a ti fueron realidad.
Recupero los pasos iniciados a la orilla del río
y que desembocaban en “Kiss Bar” (aunque no estoy
seguro
dónde estaba el principio y dónde el fin).
Estoy cansado, muy cansado.
Don Antonio Machado dijo hace más de sesenta años
“Soy viejo porque tengo más de setenta años,
que es mucha edad para un español”.
(Sin comentarios).
         He vivido días radiantes
gracias a ti. Entre mis dedos se escurrían
cristalinas las horas, agua pura. Benditas sean.
Fue un tercer grado carcelario:
regresas a la cárcel por la noche,
por el día ―espejismo― te sientes libre, libre, libre.
Nadie pudo, ni puede, ni podrá por los siglos de los siglos
arrebatarme tanta felicidad.
Yo no he venido ―te lo dije―
para decirte adiós. Sé que no me echarás de menos,
y eso que yo soñaba ser todo para ti
como tú lo eres todo para mí.
¡Ay vanidad de vanidades y todo vanidad!
No te importuno más (ni siquiera sé si me escuchas).
Bebo el último whisky en el “Kiss Bar”,
la última margarita en “Santa Fe”,
rodeo luego la ciudad y su muralla de agua
en la que ya no queda nada que fue mío.
Desisto de adentrarme en su recinto,
no tengo fuerzas para celebrar
la melancólica liturgia de la separación
Sólo deseo ya dormir, dormir,
tal vez soñar...
(De Cuaderno de Nueva York, 1998)

domingo, 13 de marzo de 2011

Pequeñas cosas


Por un día he conseguido
Disfrutar de las pequeñas cosas
Madrugar aunque fuese domingo,
Jugar con un gato
Si bien soy más de perro,
Comer arroz con pollo
Del que cocina mi madre
-me apetecía y lo pedí
y ella me hizo caso-
Releer algún poema antiguo,
Dedicarle tiempo al hobbie
De customizar camisetas,
Descubrir en directo un nuevo cantautor
Olvidándome de estar rodeada de gente,
Subir en tren y en metro,
Fumar  el último cigarro
Mientras subo la Montevideo
Y cenar pan con nocilla
Y de postre, fresas con nata.
La esencia de la vida es esa
Disfrutar de las pequeñas cosas,
Pues de cada una de ellas
Pende la felicidad
Y que es Felicidad si no
Pequeño instante en el fluyes.


sábado, 12 de marzo de 2011

19.


Hay épocas en las que soy
Como animal que hiberna,
No es la clinofilia
Pero parece que el orfidal
Vuelve a hacer de las suyas.

Me levanto más allá del mediodía
Como por inercia,
No es plan seguir haciendo que duermes
Es sábado: toca compra semanal,
Lluvia, algún plan familiar,
Echar comida al gato
Y supongo poco más.

Si propongo
Porque no encajan mis propuestas,
Si no lo hago
Porque soy poco original,
Mas no es originalidad mi llanto
Si no súplica para con los oídos sordos
E ingenuidad de mi voz
Que clama a través de mis ojos.

lunes, 7 de marzo de 2011

Lunes que parecía domingo

hoy mañana de limpieza, aunque compartida... no como otros días, comida "medio-familiar", tarde de siesta en el sofá, de fondo los ronquidos de mi abuela y preocupación por la canina... está pachuchilla...


poco más... ya pasó el lunes que parecía domingo.



Lunes que parecía domingo.


Hay lunes, como hoy,
en los que el paseo matutino de rigor
va acompañado de sol
y sentarse a tomarlo
se hace algo necesario
para sentir que sigo viva.


Apenas gente,
sólo algún madrugador
que viene de comprar el pan
o algún almuerzo recién hecho
para el amante que espera en la cama.


Tan sólo alguna alma errante
como yo, que tira de una correa
o que deja que tiren de ella...


Hay lunes, como hoy,
en los que uno
puede no sentirse tan a solas,
en los que agradece
la comida familiar
aunque represente engorro,
y la siesta típica
se hace más larga de la cuenta.


Hay lunes que pasan volando,
que transcurren de la nada
y viajan hacia nada,
sólo a ser el inicio de otra semana
y hay lunes, como hoy,
en los que parece
que el tiempo no exista,
únicamente porque en la capital
decidieron que fuera fiesta.


El mundo parece se paraliza
y yo prescribo mis tareas semanales
para que, a pesar de que hoy
fue un lunes que parecía domingo,
no me deje embaucar
por el desasosiego
y plantee mi futuro con
con otra perspectiva.