viernes, 30 de diciembre de 2011

El ardor busca
su hueco
en el agujero
cóncavo que alberga
mis bolas oculares,
poco a poco
siento el fuego
que antecede
al parpadeo
para evitar 
que llore,

pero no puedo
evitarlo:

la lágrima se precipita
al vacío 
de esta noche
fin de día,
de semana,
de año
y a latigazos
cabalga 
hasta el sueño.

(Propondría botas de agua
para no mojaros los pies)

jueves, 29 de diciembre de 2011

Acabando



Se está acabando el año
y bastante mejor que
el pasado,
no están las cosas
como para quejarse:

Encontré curro,
tengo un techo,
un plato de comida
cada día,
amigos,
familia
y un perro.

Se está acabando el año,
uno más a las espaldas,
uno menos para buscarte
y aunque no profeso el dicho
de "quien busca encuentra",
no lo niego
y sigo buscando.

Olvidos...

Hay personas que olvidan
con tanta facilidad
como quien pasa página en un libro
y no es capaz de recordar
frase alguna de lo leído.

Personas para las que
un recuerdo es
un mero fotograma
en blanco y negro...
vacío de sentido.

¿Por qué no me olvido?

martes, 27 de diciembre de 2011

Frío



El frío ha calado
en los huesos
de mis piernas,
como alfileres
punzantes
y los dedos
de los pies
no me los siento.


La sangre se me congela
poco a poco,

como cuando lloro
amebas en forma de cubito.

lunes, 26 de diciembre de 2011

Me jode todavía

Todavía me jode ver
según que fotos
y verte usar la ropa
que yo te compraba,
aunque parezca absurdo,
es solo ropa.

Todavía me jode pensarte
cuando me acuesto
algunas noches
aunque ya pueda pasarme
semanas enteras
sin recordarte.

Me jode esperar
en estos días
un regalo que jamás será.

Me jode imaginarte
en brazos de otra,
me jode tu desvergüenza,
tu pasotismo,
tu falsedad
pero lo que más me jode
de todo
es mi estupidez.

Me jode mi envidia infundada
en recuerdos pasados
y en cosas futuras que no vendrán
porque jamás me libraré
de la pesada losa que cargo
cual estúpida inexperta.

domingo, 11 de diciembre de 2011

RAREZAS (2)

Semana rara.

Rara.

Falta de aire,
falta de horas,
falta de brazos,
de lenguas.

Semana rara,
domingo raro
¿mes raro?

Mañana lunes raro:
tú quirófano
yo mi propia vida
y multivitamínico.

El virus ya pasó
pero prosigo
en cuarentena.

martes, 6 de diciembre de 2011

A cuento de qué

¿A cuento de qué?


¿Es posible que sea la estabilidad que en estos días de crisis ofrece un curro medio estable?

¿Que tres días de fiesta intersemanales se conviertan por lo pronto en un primer día totalmente encamada?
¿Que una llamada en preaviso me sorprenda y me acabe por joder el mes...?

¿A cuento de qué?

De saber cómo te encuentras.
De seguir con el juego en el que siempre pierdo.
De seguir en la crisis de los treinta (y va para largo, quedan 9 años).

De olvidarlo todo, al menos intentarlo, pero sentir que tienes ganas,
de contarle a todo el mundo lo que sientes,
de dejar de esconderte frente a otros
de aceptarte,
de inventarte nueva
o de morirte
y poner en práctica la teoría del vacío:

no haber existido nunca
ni en la práctica ni en la teoría.

lunes, 5 de diciembre de 2011

tras leer a Pizarnik...

Hay ratos en que busco el exilio
y si llamas
cuelgo antes de contestar.
Ya sé cuales son tus preguntas,
tus respuestas,
tus excusas,
tus medias palabras.


Si olvido el sonido de tu voz
el murmullo de la vida
puede parecer que fluya
fuera del estanque...


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Exilio

Esta manía de saberme ángel,
sin edad,
sin muerte en qué vivirme,
sin piedad por mi nombre
ni por mis huesos que lloran vagando.

¿Y quién no tiene un amor?
¿Y quién no goza entre amapolas?
¿Y quién no posee un fuego, una muerte,
un miedo, algo horrible,
aunque fuere con plumas,
aunque fuere con sonrisas?

Siniestro delirio amar a una sombra.
La sombra no muere.
Y mi amor
sólo abraza a lo que fluye
como lava del infierno:
una logia callada,
fantasmas en dulce erección,
sacerdotes de espuma,
y sobre todo ángeles,
ángeles bellos como cuchillos
que se elevan en la noche
y devastan la esperanza.



A. Pizarnik