Reconocer que estás perdida
en esta puta primavera que despunta
como bandera que hondea al viento
a medio mástil en señal de luto.
No saber si la felicidad es esto.
Hoy podría respirar
sin la máquina de oxígeno.
Reconocer que el tiempo pasa
y cuanto más mayor más rápido y difuso.
Disfrutar de un simple acto rutinario.
Miércoles, veintiocho, marzo.
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