EL CAMINO SE BORRA A LA PAR QUE VOY ANDANDO.

A ratos quiero encerrarme para siempre en mi cuarto,

en mis cascarón de tortuga o huevo roto,

y

desnudarme,

tirar la ropa de los chinos,

la del mercadillo y la de "marca",

quitarme hasta la piel si hiciera falta,

y hacer una hoguera con ella,

arrancarme los pelos uno a uno

y despintar mis uñas,

así aviva más la llama.

A ratos ser inventora

y patentar la manivela gira-ombligos

para poder remover mis propias tripas

y calmar la ansiedad que hierve en mí.

A ratos desahogarme

como figuro se desahoga la mujer parturienta,

volar si pudiera aún sin alas

o simplemente a vuelta de pájaros en la cabeza -imaginarios-

y observarme desde fuera,

desde otro nivel,

no más elevado o superior,

si no simplemente desde fuera de mí,

de mi creencia de mi misma,

de mi invención como ser humano,

mujer,

niña,

bipolar,

bisexual,

bicéfalo...

A ratos arrancarme las cadenas 

e inmiscuirme en la hierba

o entre los adoquines como cemento recién hecho

y no tener la sensación 

de que el camino se borra a la par que voy andando.

Ni sentirme pegajosa,

ni absurda,

ni sola,

ni animal malherido constantemente.

La vulgaridad de mi yo-poético

consiste en que a menudo

se confunde con mi yo real

y ya no sé si vivo en vida

o en simple verso.

Mientras 

el camino se borra a la par que voy andando.