Escuchar ópera
Y tus ligeros ronquidos,
Sigilosamente.
Fuera, tras la puerta
Que acabo de cerrar
Quedan las explicaciones
Inexplicables,
Algún miedo,
Casualidades discutibles y
Efectos secundarios.
A modo de accidente
Decido abrazarte.
Hoy duermo
Creyendo en la emoción
Como valedora útil
De mi motor vital.
Bloquearía los interludios
Del teatro trágico
Para que el telón no cayera nunca
Como cuando la risa invade
Todos los rincones,
Tal cual lo hace la lluvia
Que en forma de tormenta
Quizás huye.
Entre escena y escena
Sólo queda
La distancia estudiada
Para acometer funciones varias
Pero hay demasiadas máscaras en liquidación
Y espejos que no tienen un buen día.
Si el apuntador pierde los papeles
Improvisar tal vez no sea la solución,
Los motivos para desvanecerse
Pueden ser tan simples como el miedo
Escénico.
Como el ser histérico.
Como el brote alérgico.
Volverse enjambre vivo
En llamas,
De sal gorda.
Volverse zigzagueante
Como el zumbido del violín que salta
Del radio despertador de mi mesita
Y languidecer sobre un colchón
Que no pertenece a nadie.
Volverse enjambre
Quejumbroso
Rodeado de insectos imperfectos.
Y anochecer pendiente de ordenarlos
Allá donde el caos lo petrifica todo.
Oigo flores
Mientras huelo cajas vacías
Y el viento me despeina.
Ando despistada
Sobre el júbilo de no hacer nada,
La batalla es constante
Desde que el primer mosquito
Marcó mi piel y
Arañarse es como despegar
O deshacerse en migas.
Busco un encuentro
Y resolver el tetris de mis tripas,
De saberme impropia y vagabunda,
Pero planeando unas estanterías
Y dibujar en mi pared pájaros,
Poemas.
Lo perfecto sería el vacío.
Lo perfecto es cuando te rompes
A carcajada limpia.
Pero oigo flores susurrándome
Y el silencio de las cajas me atropella.
Ser algo que no eres.
Imantar tu yo de forma paralela
Al desvanecimiento de lo que antaño
Reflejabas en un espejo.
El futuro no era nada más que esto:
Estar donde tienes o no que estar
Y seguir sin atreverte a mover ficha.
Asumir el devenir como marea viva
En manos de dos astros caprichosos.
Hoy sudor y lágrimas
Descanso
Y vueltas de tuerca
A esta cabeza pesada
Que habita a punto de descolgarse
De un tronco inexacto
Incapaz de echar raíces
Por miedo.
Hoy sudor
Perforaciones estomacales
Que dejan traspasar
La angustia
Y la náusea haciendo de las suyas.
Hoy lágrimas
Soledades no buscadas
Refugio de un festivo
Que anuncia verano
Pero prefiero el invierno.
Hoy, simplemente,
Desvarío y reconstrucción
A modo de muñeca recortable.
El orden no existe.
Quisiera ordenar
Por tono, largura y espesor
Cada uno de los pelos
Que enmarañan mi cuerpo,
Cada uno de los lunares
Que como heridas de batalla
Pueblan el mapa del tuyo.
Quisiera adentrarme en el caos.
A veces el orden
No es más que una orden
De este mi órgano pensativo
Lleno de nada,
Vacío de todo.
La perfección tampoco existe.
Quisiera ordenar la disposición
De las baldosas de las aceras
Que me llevan a ninguna parte,
La dirección del viento
Para decidir hacia donde
Deberían viajar las nubes,
La velocidad a la que se lanzan
Los cuchillos del mago mentalista
Para no alcanzar ni a rozar
A la pobre chica maniatada.
Quisiera ordenar
Al mecanismo lacrimógeno
Que deje de generar lágrimas,
Al somnífero bostezos
Y al negativo dudas y angustias.
Quiero ordenarle a mi estómago
Llegar a tal punto de ebullición
Que se me repitan las carcajadas
A modo de explosión.
Ningún orden es perfecto,
Mucho menos aquel
Que planifica en ciclos
El descenso de mis óvulos
O el descanso de mis párpados.
También escapa del control
La obsesión
Y entonces crecen las malas hierbas.
Las veces
En que la luna llena
Nos transforma
En lobos hambrientos,
Carnívoros,
Y hay
Las veces en que
Un portazo es capaz
De hacer a la luna
Añicos.
Hay ventanas grandes,
Ventanas pequeñas,
Ventanas correderas
O de madera
Ventanas transparentes
Y ventanas sucias
Maquilladas con gotas de lluvia.
Hay ventanas sin cristales,
Rotas,
Ventanas que se abren solas,
Algunas que nunca se cierran,
Ventanas sin cortinas
Que enmarcan el caos de la ciudad
Como en un cuadro abstracto
Y ventanas desde las que florece
El horizonte.
Hay ventanas para espiar
Como un voyeur
O para escuchar a tientas
Como la vecina del quinto,
Otras que son reposo continuo
Bajo su alféizar
Para matar el tiempo
Y algunas paso necesario
a través del que escapar.
Hay ventanas cerradas a cal y canto
Y ventanas abiertas como los brazos
Antes de convertirse en abrazo.
Hay ventanas
Que dan a un patio de luz
Y parece se asfixian
En el intento de alcanzar el aire
Y hay ventanas que dan luz
A otras ventanas.
De párpados pesados
Anda en baile,
Enjuagues viscerales
Sin baño,
Sin agua,
Sin desinfectante.
De brazos y pies cansados,
De pereza nauseabunda
Recorriéndome despacio
Persuadiendo mis límites
Equidistantes
Y mi concéntrica realidad
Alrededor de un puto ombligo.
De cubículos vacíos,
Soles impertérritos ansiados
Y nanas interminables
Que parecen de peli de terror.
Que venga y me diluvie
El grito silencioso de la masa
Que venga empujándome
Desde los pies
Levitándome en sorpresa
Como a un niño, constante.
Que venga en tornado
O marabunta
Y despunte mi flequillo.
Volar es tan necesario
Como comer o dormir.
El orden de factores
SÍ altera el producto
Si viene y no te moja
Si viene y no te empuja.
Sabiéndole volátil
Y lo libre que nos dejan.
Que venga y me sostenga
Inspirada,
Combativa,
Enamorada.
Que persigo
Incansablemente
La manera de entenderme
Fugitiva y perdida
En el espacio existente
Entre mi cuerpo físico
Y la realidad.
Que a veces
Sentirse vacua,
A la deriva,
Es únicamente
Invención
De la desgana
Y repetirse
Yo puedo
Yo valgo
Yo existo
Lo apacigua todo.
Que delimitar
Mi contorno
Vuelve a no servir
De nada
Si tus manos
No me enseñan
Donde empiezo
Y donde acabo.
Como luciérnagas volátiles
Tus notas tejen el deshielo,
Bailo a ritmo de golpe sanguíneo
Sin levantarme,
Tus pies marcan mi pulso
Y de tu soplo armónico
Y repetitivo
Casi sin moverme
Hecho raíces.
Conecto con la Esencia
Y respirar se hace sencillo.
Como luciérnagas
Sus ojos embelesados
Poniéndome la piel de gallina
Una noche de miércoles cualquiera.
Variaciones verticales y horizontales
De dudosa procedencia,
Cóncavas y convexas
Como el puente del pie
Con el que piso
Y la curva de mi tripa aún virgen.
Variaciones cardíacas
Respiratorias,
Estomacales,
Visuales,
Táctiles
De dudosa procedencia
E inexplicable fin.
Sentimentaloide brujería
Que me hace superviviente
Tras uno y otro traspié,
Aprendiendo variedades.
