Tengo ganas de gritar, de llorar, de reír, de llamarte con mi propio cuerpo, de esconderme y renacer, de abrazarte, de llorarte, de olvidarme, de perderme y encontrarte.

Tengo ganas de asomarme a la ventana
de unos ojos que no esquiven
la mirada en el espejo.
Tengo ganas de ser yo.

Ni volver al pasado ni ser ancla en el vacío.

El plan (¿im?) perfecto

 

Recogerte temprano

si el tren no llega con retraso,

morderme las uñas

mientras te espero

y andar de un lado a otro

como disimulando.

En estas fechas

todo el mundo espera a alguien.

Meterme en tu maleta

y esconderme tan solo tres días más,

no pensar en el pasado

y mucho menos en el futuro.

Dormir hasta la guardia.

Tan sólo silencio. Abrazo.

De vuelta siesta larga y picnic en la playa.

O a la inversa. 

El orden de factores no altera el producto.

Dormir a pierna suelta

y detener el puto reloj

- sin que se escapara lágrima alguna

y a pedir de tu-mi boca,

con los ojos abiertos,

frente a frente

como cuando hubiera sido posible

sin hacerlo súplica malentendida -

El domingo, cual día del Señor,

descanso y visita al desierto

en el que dicen se convierte una gran urbe

en pleno agosto.

De la mano. Simulando ser felices,

y no haber roto nunca un plato.

Cada cual entiende la amistad

a su manera -incluso sin perdonarnos-

Y vuelta a la rutina

tras la noche más larga posible,

tras anclarte a mis entrañas

para beber de la fuente de la vida,

tras confesarnos las verdades

y aferrarnos a la cruda realidad

de sabernos una y una

cada cual en su desgracia.

Que como dice Ismael Serrano

nunca me gustaron las despedidas.