Te puede el córtex
Al límbico
Y matas al animal
Que llevas dentro.
El raciocinio censurado
Tampoco es libertad.
El instinto controlado
Menos.
La dubitativa existencia
Empieza en las cavernas
Donde neuronas bombilla
Cuelgan desde el techo
Y alargan o encogen tu sombra.
Al antojo de la naturaleza
Y de un reloj imaginario
Que crece y late
Encarcelado tras las costillas.
Amasar términos medios
Como quien cuece pan
Para acabar con el hambre.
Porque abajo siempre
Pies guía
Aguantando el equilibrio
Sobre una cuerda imaginaria.
Porque en medio
Un gran vacío,
Hinchándose la tripa,
Un aguijón dando vueltas
Triturando los estómagos
Real e imaginario.
Porque arriba siempre
Puntada tras puntada
Cosiéndose los labios,
Tragando a bocajarro
Las arcadas
Y respirando por inercia
Porque no queda otra.
Hay sogas y bozales
Sólo imaginarios.
Porque más arriba
En espejo, pupilas aladas
Apuntándote,
En marejada continúa
Reflejándote en engaño
Como cuando el sueño.
Y porque más arriba aún
En el centro de todo,
Detrás de donde el tercer ojo,
Señales emisoras
Huérfanas de receptor
Procedentes de una cueva
Llena de telarañas.
Porque de esta introspectiva
Queda omitida la válvula.
Sus ramificaciones y arterias
Todavía ansían poder echar raíces.
No entender el mundo
Ni sus formas
Ni maneras,
Quedársete grande y lejano
Como el horizonte
Pero al mismo tiempo
Respirarlo de tal forma
Que parezca sólo un sorbo.
Tener miedo de lo grande,
Del vacío,
De la muerte,
Incluso de la risa
Y de la paz.
No sentirse merecedora,
Ingenua tanto ante el crecimiento
Como ante la pérdida,
Cansarte
Y buscar en el silencio
La respuesta que no llega.
Avergonzarse de ser,
Esconderte,
Pasar desapercibida
Y afectarte sobremanera
El que dirán y lo que piensan.
Llorar.
Llorar mucho como modo de defensa.
Mi táctica y estrategia.
Otros rezan, gritan, bailan, saltan.
Pertenecer a la familia,
Escudo ante lo de ahí fuera
Y girar demasiadas veces
Una y otra vez
Sobre una misma idea,
Encallada en ella,
Laberíntica.
Andar pendiente de si
Hay ojos voladores
Que persiguen tu sombra
Y acelerar el paso
Para que no te alcancen.
Entonces arrepentimiento
Por lo hecho e incluso
Por lo no llevado a cabo.
Cristales rotos suben en arcada
Desde mi estómago hasta mi garganta
Y entonces temblor,
Te sientes tan fatigada
Que hasta un nuevo respiro
Podría partirte por la mitad,
Sólo el abrazo
Es capaz de clavarte al mundo
Y aunque no sepas pedirlo
Siempre hay alguien que lo da.
Dosis de sensaciones inexplicables
Y reproches varios
O frases tontas de consuelo.
Disculpas,
Baja autoestima,
Manías
Y círculos viciosos
A modo de arenas movedizas.
Fuera
Llueve.
Dentro
Caen agujas
Imaginarias
Que me clavan
A esta la cama.
Como un juego
Perverso de vudú.
Fuera
Llueve.
Dentro
Lágrimas.
Escuchar ópera
Y tus ligeros ronquidos,
Sigilosamente.
Fuera, tras la puerta
Que acabo de cerrar
Quedan las explicaciones
Inexplicables,
Algún miedo,
Casualidades discutibles y
Efectos secundarios.
A modo de accidente
Decido abrazarte.
Hoy duermo
Creyendo en la emoción
Como valedora útil
De mi motor vital.
Bloquearía los interludios
Del teatro trágico
Para que el telón no cayera nunca
Como cuando la risa invade
Todos los rincones,
Tal cual lo hace la lluvia
Que en forma de tormenta
Quizás huye.
Entre escena y escena
Sólo queda
La distancia estudiada
Para acometer funciones varias
Pero hay demasiadas máscaras en liquidación
Y espejos que no tienen un buen día.
Si el apuntador pierde los papeles
Improvisar tal vez no sea la solución,
Los motivos para desvanecerse
Pueden ser tan simples como el miedo
Escénico.
Como el ser histérico.
Como el brote alérgico.
Volverse enjambre vivo
En llamas,
De sal gorda.
Volverse zigzagueante
Como el zumbido del violín que salta
Del radio despertador de mi mesita
Y languidecer sobre un colchón
Que no pertenece a nadie.
Volverse enjambre
Quejumbroso
Rodeado de insectos imperfectos.
Y anochecer pendiente de ordenarlos
Allá donde el caos lo petrifica todo.
Oigo flores
Mientras huelo cajas vacías
Y el viento me despeina.
Ando despistada
Sobre el júbilo de no hacer nada,
La batalla es constante
Desde que el primer mosquito
Marcó mi piel y
Arañarse es como despegar
O deshacerse en migas.
Busco un encuentro
Y resolver el tetris de mis tripas,
De saberme impropia y vagabunda,
Pero planeando unas estanterías
Y dibujar en mi pared pájaros,
Poemas.
Lo perfecto sería el vacío.
Lo perfecto es cuando te rompes
A carcajada limpia.
Pero oigo flores susurrándome
Y el silencio de las cajas me atropella.
Ser algo que no eres.
Imantar tu yo de forma paralela
Al desvanecimiento de lo que antaño
Reflejabas en un espejo.
El futuro no era nada más que esto:
Estar donde tienes o no que estar
Y seguir sin atreverte a mover ficha.
Asumir el devenir como marea viva
En manos de dos astros caprichosos.
Hoy sudor y lágrimas
Descanso
Y vueltas de tuerca
A esta cabeza pesada
Que habita a punto de descolgarse
De un tronco inexacto
Incapaz de echar raíces
Por miedo.
Hoy sudor
Perforaciones estomacales
Que dejan traspasar
La angustia
Y la náusea haciendo de las suyas.
Hoy lágrimas
Soledades no buscadas
Refugio de un festivo
Que anuncia verano
Pero prefiero el invierno.
Hoy, simplemente,
Desvarío y reconstrucción
A modo de muñeca recortable.
El orden no existe.
Quisiera ordenar
Por tono, largura y espesor
Cada uno de los pelos
Que enmarañan mi cuerpo,
Cada uno de los lunares
Que como heridas de batalla
Pueblan el mapa del tuyo.
Quisiera adentrarme en el caos.
A veces el orden
No es más que una orden
De este mi órgano pensativo
Lleno de nada,
Vacío de todo.
La perfección tampoco existe.
Quisiera ordenar la disposición
De las baldosas de las aceras
Que me llevan a ninguna parte,
La dirección del viento
Para decidir hacia donde
Deberían viajar las nubes,
La velocidad a la que se lanzan
Los cuchillos del mago mentalista
Para no alcanzar ni a rozar
A la pobre chica maniatada.
Quisiera ordenar
Al mecanismo lacrimógeno
Que deje de generar lágrimas,
Al somnífero bostezos
Y al negativo dudas y angustias.
Quiero ordenarle a mi estómago
Llegar a tal punto de ebullición
Que se me repitan las carcajadas
A modo de explosión.
Ningún orden es perfecto,
Mucho menos aquel
Que planifica en ciclos
El descenso de mis óvulos
O el descanso de mis párpados.
También escapa del control
La obsesión
Y entonces crecen las malas hierbas.
Las veces
En que la luna llena
Nos transforma
En lobos hambrientos,
Carnívoros,
Y hay
Las veces en que
Un portazo es capaz
De hacer a la luna
Añicos.
Hay ventanas grandes,
Ventanas pequeñas,
Ventanas correderas
O de madera
Ventanas transparentes
Y ventanas sucias
Maquilladas con gotas de lluvia.
Hay ventanas sin cristales,
Rotas,
Ventanas que se abren solas,
Algunas que nunca se cierran,
Ventanas sin cortinas
Que enmarcan el caos de la ciudad
Como en un cuadro abstracto
Y ventanas desde las que florece
El horizonte.
Hay ventanas para espiar
Como un voyeur
O para escuchar a tientas
Como la vecina del quinto,
Otras que son reposo continuo
Bajo su alféizar
Para matar el tiempo
Y algunas paso necesario
a través del que escapar.
Hay ventanas cerradas a cal y canto
Y ventanas abiertas como los brazos
Antes de convertirse en abrazo.
Hay ventanas
Que dan a un patio de luz
Y parece se asfixian
En el intento de alcanzar el aire
Y hay ventanas que dan luz
A otras ventanas.
