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página 7
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lunes, 16 de enero de 2012
miércoles, 11 de enero de 2012
¡Qué oportuna!
Cada vez que me lanzo a la piscina
o al menos miro el agua
desde el trampolín
me asustas con tu semipresencia.
Pareces observarme
tras la mirilla de mi cráneo
y actuar premeditadamente
para quitar el tapón
y vaciarme.
¿Cómo avanzar,
aún a paso lento?
¿Cómo deshacerte
de mis tripas?
¡Qué oportuna
maldita cobarde!
Cada vez que me lanzo a la piscina
o al menos miro el agua
desde el trampolín
me asustas con tu semipresencia.
Pareces observarme
tras la mirilla de mi cráneo
y actuar premeditadamente
para quitar el tapón
y vaciarme.
¿Cómo avanzar,
aún a paso lento?
¿Cómo deshacerte
de mis tripas?
¡Qué oportuna
maldita cobarde!
martes, 10 de enero de 2012
JUEGOS
La vida no deja de ser
simplemente un juego,
aunque aún no tengo claro
quien mueve mis fichas.
Pues de eso va:
de jugar a no crecer
o a ser mayores,
de jugar a perseguir estrellas,
de cazar insultos
con la red de las mariposas,
de escupir sapos pegajosos
y de vez en cuando volar.
De ser peonza
a punto de ahorcarse.
De eso va:
de pintar de amarillo las casillas
y si te dejan marcarlas
(x de prohibido repetirlo,
chek de afirmativo)
Los dados mareados
de éste nuestro cubilete
carecen de señales numéricas...
¿cosas de adolescentes?
¿truco para matar las noches?
domingo, 8 de enero de 2012
tardes de domingo ...
Puedes dejar olvidado por una noche tu pasado, puedes salir a bailar hasta las tantas y sonreír.
Puedes creerte capaz de probarlo, de lanzar la cuerda y atarlos.
Puedes pedir el abrazo que necesitas pero sin dejar de morderte las uñas y entretanto ver como los ojos-araña tejen su tela sobre tu cabeza. Y a tus pies la mierda.
Puedes bailar hasta desnudarme, taparme la boca, cerrarme los ojos...
Puedes soñar hasta que se haga de día y volver a ponerte la cara triste.
Cosidos los labios para no pecar.
Es posible sin que te digan ni decir te quiero.
Puedes creerte capaz de probarlo, de lanzar la cuerda y atarlos.
Puedes pedir el abrazo que necesitas pero sin dejar de morderte las uñas y entretanto ver como los ojos-araña tejen su tela sobre tu cabeza. Y a tus pies la mierda.
Puedes bailar hasta desnudarme, taparme la boca, cerrarme los ojos...
Puedes soñar hasta que se haga de día y volver a ponerte la cara triste.
Cosidos los labios para no pecar.
Es posible sin que te digan ni decir te quiero.
jueves, 5 de enero de 2012
Ganas
A veces son más las ganas
que uno tiene
que las propias circunstancias
verdaderas,
a menudo es sólo eso:
ganas.
Ganas de dormir desnuda
rozando otro cuerpo desnudo,
ganas de sentir mi respiración
acompasando a otra,
ganas de unos brazos
que me aprieten,
ganas de un olor desconocido
tras el que correr sin más.
Ganas de borrarte por fin
de mi piel,
de la arruga de mi sábana,
del párpado magullado
que aún a oscuras te dibuja,
de mi boca de piñón
que jadea otro nombre,
de mis dedos cual pinceles
sin sangre.
Ganas de sentirme libre
y encerrarme en la jaula
de la golondrina
que prometo tatuarme.
Muy a menudo
son más las ganas que uno tiene
que las propias circunstancias,
verdaderas...
aunque estoy harta de escuchar
eso de que "quien quiere puede"
que uno tiene
que las propias circunstancias
verdaderas,
a menudo es sólo eso:
ganas.
Ganas de dormir desnuda
rozando otro cuerpo desnudo,
ganas de sentir mi respiración
acompasando a otra,
ganas de unos brazos
que me aprieten,
ganas de un olor desconocido
tras el que correr sin más.
Ganas de borrarte por fin
de mi piel,
de la arruga de mi sábana,
del párpado magullado
que aún a oscuras te dibuja,
de mi boca de piñón
que jadea otro nombre,
de mis dedos cual pinceles
sin sangre.
Ganas de sentirme libre
y encerrarme en la jaula
de la golondrina
que prometo tatuarme.
Muy a menudo
son más las ganas que uno tiene
que las propias circunstancias,
verdaderas...
aunque estoy harta de escuchar
eso de que "quien quiere puede"
lunes, 2 de enero de 2012
Otras veces de Ángel González
Otras veces
Quisiera estar en otra parte,
mejor en otra piel,
y averiguar si desde allí la vida,
por las ventanas de otros ojos,
se ve así de grotesca algunas tardes.
Me gustaría mucho conocer
el efecto abrasivo del tiempo en otras vísceras,
comprobar si el pasado
impregna los tejidos del mismo zumo acre,
si todos los recuerdos en todas las memorias
desprenden este olor
a fruta madura mustia y a jazmín podrido.
Desearía mirarme
con las pupilas duras de aquel que más me odia,
para que así el desprecio
destruya los despojos
de todo lo que nunca enterrará el olvido.
Quisiera estar en otra parte,
mejor en otra piel,
y averiguar si desde allí la vida,
por las ventanas de otros ojos,
se ve así de grotesca algunas tardes.
Me gustaría mucho conocer
el efecto abrasivo del tiempo en otras vísceras,
comprobar si el pasado
impregna los tejidos del mismo zumo acre,
si todos los recuerdos en todas las memorias
desprenden este olor
a fruta madura mustia y a jazmín podrido.
Desearía mirarme
con las pupilas duras de aquel que más me odia,
para que así el desprecio
destruya los despojos
de todo lo que nunca enterrará el olvido.
viernes, 30 de diciembre de 2011
El ardor busca
cóncavo que alberga
su hueco
en el agujero
cóncavo que albergamis bolas oculares,
poco a poco
siento el fuego
que antecede
al parpadeo
para evitar
que llore,
pero no puedo
evitarlo:
la lágrima se precipita
al vacío
de esta noche
fin de día,
de semana,
de año
y a latigazos
cabalga
hasta el sueño.
(Propondría botas de agua
para no mojaros los pies)
jueves, 29 de diciembre de 2011
Acabando
y bastante mejor que
el pasado,
no están las cosas
como para quejarse:
Encontré curro,
tengo un techo,
un plato de comida
cada día,
amigos,
familia
y un perro.
Se está acabando el año,
uno más a las espaldas,
uno menos para buscarte
y aunque no profeso el dicho
de "quien busca encuentra",
no lo niego
y sigo buscando.
Olvidos...
Hay personas que olvidan
con tanta facilidad
como quien pasa página en un libro
y no es capaz de recordar
frase alguna de lo leído.
Personas para las que
un recuerdo es
un mero fotograma
en blanco y negro...
vacío de sentido.
¿Por qué no me olvido?
con tanta facilidad
como quien pasa página en un libro
y no es capaz de recordar
frase alguna de lo leído.
Personas para las que
un recuerdo es
un mero fotograma
en blanco y negro...
vacío de sentido.
¿Por qué no me olvido?
martes, 27 de diciembre de 2011
Frío
El frío ha calado
en los huesos
de mis piernas,
como alfileres
punzantes
y los dedos
de los pies
no me los siento.
La sangre se me congela
poco a poco,
como cuando lloro
amebas en forma de cubito.
lunes, 26 de diciembre de 2011
Me jode todavía
Todavía me jode ver
según que fotos
y verte usar la ropa
que yo te compraba,
aunque parezca absurdo,
es solo ropa.
Todavía me jode pensarte
cuando me acuesto
algunas noches
aunque ya pueda pasarme
semanas enteras
sin recordarte.
Me jode esperar
en estos días
un regalo que jamás será.
Me jode imaginarte
en brazos de otra,
me jode tu desvergüenza,
tu pasotismo,
tu falsedad
pero lo que más me jode
de todo
es mi estupidez.
Me jode mi envidia infundada
en recuerdos pasados
y en cosas futuras que no vendrán
porque jamás me libraré
de la pesada losa que cargo
cual estúpida inexperta.
según que fotos
y verte usar la ropa
que yo te compraba,
aunque parezca absurdo,
es solo ropa.
Todavía me jode pensarte
cuando me acuesto
algunas noches
aunque ya pueda pasarme
semanas enteras
sin recordarte.
Me jode esperar
en estos días
un regalo que jamás será.
Me jode imaginarte
en brazos de otra,
me jode tu desvergüenza,
tu pasotismo,
tu falsedad
pero lo que más me jode
de todo
es mi estupidez.
Me jode mi envidia infundada
en recuerdos pasados
y en cosas futuras que no vendrán
porque jamás me libraré
de la pesada losa que cargo
cual estúpida inexperta.
jueves, 15 de diciembre de 2011
domingo, 11 de diciembre de 2011
RAREZAS (2)
Semana rara.
Rara.
Falta de aire,
falta de horas,
falta de brazos,
de lenguas.
Semana rara,
domingo raro
¿mes raro?
Mañana lunes raro:
tú quirófano
yo mi propia vida
y multivitamínico.
El virus ya pasó
pero prosigo
en cuarentena.
Rara.
Falta de aire,
falta de horas,
falta de brazos,
de lenguas.
Semana rara,
domingo raro
¿mes raro?
Mañana lunes raro:
tú quirófano
yo mi propia vida
y multivitamínico.
El virus ya pasó
pero prosigo
en cuarentena.
martes, 6 de diciembre de 2011
A cuento de qué
¿A cuento de qué?
¿Es posible que sea la estabilidad que en estos días de crisis ofrece un curro medio estable?
¿Que tres días de fiesta intersemanales se conviertan por lo pronto en un primer día totalmente encamada?
¿Que una llamada en preaviso me sorprenda y me acabe por joder el mes...?
¿A cuento de qué?
De saber cómo te encuentras.
De seguir con el juego en el que siempre pierdo.
De seguir en la crisis de los treinta (y va para largo, quedan 9 años).
De olvidarlo todo, al menos intentarlo, pero sentir que tienes ganas,
de contarle a todo el mundo lo que sientes,
de dejar de esconderte frente a otros
de aceptarte,
de inventarte nueva
o de morirte
y poner en práctica la teoría del vacío:
no haber existido nunca
ni en la práctica ni en la teoría.
¿Es posible que sea la estabilidad que en estos días de crisis ofrece un curro medio estable?
¿Que tres días de fiesta intersemanales se conviertan por lo pronto en un primer día totalmente encamada?
¿Que una llamada en preaviso me sorprenda y me acabe por joder el mes...?
¿A cuento de qué?
De saber cómo te encuentras.
De seguir con el juego en el que siempre pierdo.
De seguir en la crisis de los treinta (y va para largo, quedan 9 años).
De olvidarlo todo, al menos intentarlo, pero sentir que tienes ganas,
de contarle a todo el mundo lo que sientes,
de dejar de esconderte frente a otros
de aceptarte,
de inventarte nueva
o de morirte
y poner en práctica la teoría del vacío:
no haber existido nunca
ni en la práctica ni en la teoría.
lunes, 5 de diciembre de 2011
tras leer a Pizarnik...
Hay ratos en que busco el exilio
y si llamas
cuelgo antes de contestar.
Ya sé cuales son tus preguntas,
tus respuestas,
tus excusas,
tus medias palabras.
Si olvido el sonido de tu voz
el murmullo de la vida
puede parecer que fluya
fuera del estanque...
_____________________________________________________
Exilio
Esta manía de saberme ángel,
sin edad,
sin muerte en qué vivirme,
sin piedad por mi nombre
ni por mis huesos que lloran vagando.
¿Y quién no tiene un amor?
¿Y quién no goza entre amapolas?
¿Y quién no posee un fuego, una muerte,
un miedo, algo horrible,
aunque fuere con plumas,
aunque fuere con sonrisas?
Siniestro delirio amar a una sombra.
La sombra no muere.
Y mi amor
sólo abraza a lo que fluye
como lava del infierno:
una logia callada,
fantasmas en dulce erección,
sacerdotes de espuma,
y sobre todo ángeles,
ángeles bellos como cuchillos
que se elevan en la noche
y devastan la esperanza.
A. Pizarnik
y si llamas
cuelgo antes de contestar.
Ya sé cuales son tus preguntas,
tus respuestas,
tus excusas,
tus medias palabras.
Si olvido el sonido de tu voz
el murmullo de la vida
puede parecer que fluya
fuera del estanque...
_____________________________________________________
Exilio
Esta manía de saberme ángel,
sin edad,
sin muerte en qué vivirme,
sin piedad por mi nombre
ni por mis huesos que lloran vagando.
¿Y quién no tiene un amor?
¿Y quién no goza entre amapolas?
¿Y quién no posee un fuego, una muerte,
un miedo, algo horrible,
aunque fuere con plumas,
aunque fuere con sonrisas?
Siniestro delirio amar a una sombra.
La sombra no muere.
Y mi amor
sólo abraza a lo que fluye
como lava del infierno:
una logia callada,
fantasmas en dulce erección,
sacerdotes de espuma,
y sobre todo ángeles,
ángeles bellos como cuchillos
que se elevan en la noche
y devastan la esperanza.
A. Pizarnik
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